Prince des flammes, t'as la queue qui crame (Gangson 2nd round)

Hé, hé, toi, là, le petit blond !

Ce sont ces derniers mots qui agrippent la tête de Joseph, pas l'interjection qui trébuche sur quelques gouttes d'alcool.

Ouais, toi, là ! Viens-voir !

Des crocs tout jaunis scintillent dans le noir, baignés par la lumière du réverbère. Celle-ci vient se loger dans les sillons d'une peau brunie par les affres de la vie et un labeur probablement pénible, peut-être la récolte des fruits sous quarante degrés avant que les magnats de l'agroalimentaire ne dénichent une main d'oeuvre prête à s'y coller pour plusieurs dollars de moins. Monroe ne répond pas, mais décoche un regard menaçant.

Cependant, ce n'est probablement pas un petit blond qui va effrayer un vieux clodo blasé.

Tu veux jouer à un jeu ? J'm'emmerde ici... Avant j'étais à Portland... Un cousin m'a trouvé un taff dans l'ancienne usine de pneus, y'a queq' z'années... pis ça a fermé, hein ? D'puis, j'suis là... J'attends... T'as une clope ? Déblatère t-il en ravalant la moitié de ses mots, comme s'il avait peur de les perdre.

Joseph roula des yeux, indifférent à l'histoire tragiquement banale de l'homme. Il prit néanmoins le temps de fouiller dans sa veste qui avait vu des jours meilleurs, avant d'en sortir une Philip Morris effritée sur les bords. Il se demanda distraitement ce que la cigarette pouvait bien faire là, mais le clochard l'en avait délesté avant même qu'il n'ait eu le temps de se perdre en conjonctures.

Bon. C'est facile. J'tire une carte, tu dois deviner laquelle c'est. Vas y.

La solitude évidente de ce vieil homme l'effraie, le prend aux tripes, l'empêche de dire non. C'est comme un miroir qui lui indique avec cruauté ce qu'il pourrait devenir, d'ici une trentaine d'années. Pourtant, Joseph est du genre à se raccrocher aux branches, mais parfois les événements de la vie poussent à s'écraser au sol. Le clochard agite une carte.

As de pique. C'est ça, appuie l'autre, tout en tirant un second morceau de carton de son paquet. Neuf de cœur. Noir. Ouais, glapit l'autre. Deux de trèfle, rouge. Plus Joe tape dans le mille, plus l'autre s'excite, comme s'il avait parié gros devant une course de chevaux. Le vieux lui demande s'il joue au poker, Joe répond « de temps en temps », sans réelle inclinaison pour ce vice à vrai dire. Il faut avouer qu'il a déjà chapardé quelques centaines de dollars à Grant Miller.

Lucky n'était pas content.

(…)

Joseph ne sait plus pourquoi il a accepté de jouer avec le vieux clodo. Par pitié, sûrement. Mais maintenant, il fait très noir dehors. Nuit de velours, nuit sans étoiles. Il fera certainement gris demain, c'est la réflexion qu'il se fait en tournant les clés dans la serrure. À l'intérieur du petit logement ouvrier des Monroe, règne un calme placide et une odeur de clou de girofle. Dans le noir, Joe se dirige sans tâtonner vers la cuisine et se prépare un thé le plus silencieusement possible. Joe aime le thé, surtout quand celui-ci est au Jasmin. La saveur confère à ces quelques minutes de délice gustatif et olfactif une élégance dont le jeune homme n'est pas coutumier.

Une fois son breuvage infusé, Monroe fait quelques pas vers le canapé, allume la lampe dotée d'un abat-jour des plus désuets et laisse échapper un juron en apercevant une silhouette décidément familière, affalée sur le canapé vert bouteille avec la désinvolture de celui qui l'aurait payé comptant.

Ça va ? J'te dérange pas, Grayson ? Tu veux que j'te laisse mon garage pour culbuter une fille ou deux, tant qu'on y est ? Gronde Monroe, qui a l'impression de vivre cette situation très agaçante environ une à deux fois par mois.

Avec une telle furtivité et une telle propension à s'approprier ce qui ne lui revenait absolument pas de droit, Mal aurait dû se lancer dans une carrière de cambrioleur au lieu de livrer des pizzas à la chaîne.

Ceci dit, Joseph est encore debout alors que Malcom Grayson était étendu sur son canapé tel un bourgeois de la Rome antique.

Les aléas de la vie, encore une fois.

(...)

« Nouveau t-shirt ? ».
« Hein ? ».
« Ce haut, là. J’t’ai jamais vu l’porter, si ? ».
« J’sais pas, j’ai dû l’piquer à-Mais dis moi, Pete’, tu deviens une vraie gonzesse. Depuis quand tu remarques ce genre de détails ? J’te jure, la vie de jeune marié, ça te réussit pas. ».
« Oh, ça va, t’énerves pas ! T’es vachement susceptible en ce moment. Tiens, prends un cookie. ».

Tu prends son cookie pour le faire taire, engloutissant l’encas sucré en deux, trois bouchées. Ces derniers temps, t’étais dans la Lune. Maintenant que tu pouvais plus fuir tes problèmes, tu t’mettais à fuir tes états d’âme. Wesley te parle plus ? Tu fuis. Seth emballe plus de meufs que toi ? Tu fuis. Micky t’intéresse ? Tu fuis. Enfin, pas tant que ça puisque c’est avec son t-shirt que tu t’es barré ce matin. Depuis quand tu te permettais ce genre d’erreur de débutant, Mal ? Pire. Depuis quand tu restais jusqu’au matin ?

La compagnie mielleuse du Papa poule avant l’heure commençait à t’faire chier. Fallait dire que depuis que le frangin mettait tous ses efforts dans le processus de mise en cloque de sa femme, ça le transformait petit à petit en Homme au Foyer. T’avais même entendu dire que ses collègues du taff raffolaient de ses muffins. Violet glisse tes mains dans tes mèches, t’arrachant un sursaut alors que la bouchée gourmande se coince dans ta gorge. « P-Putain Vi’, faut prévenir quand t’es là ?! ». « Prévenir mon squatteur de beau-frère quand je suis dans MA maison ? ». « En parlant de ça, Mal, tu restes dîner ce soir ? ». Tu t’apprêtes à t’incruster mais les ondes bestiales d’une femme en manque d’intimité avec son époux te coupe la langue. « Et devoir supporter les appels de phare de Vi’ pour que tu déposes une petite graine dans son bidou’ ? Sans façons. Le sexe, je le préfère quand je suis l’acteur, pas le spectateur. ». « … Tire-toi, Mal. ».

Deux, trois pas, le trottoir a pas le temps de sentir tes semelles que le paillasson de la maison des Grayson les accueille déjà. Dans la volée, y’a un papier qui a attiré tes yeux, une enveloppe rose, elle sentait le lila, y’avait ton prénom écrit en grosses lettres délicates. T’as pas traversé le pas de la porte, tout ton corps s’est mis en pause quand ton regard à retracer la couronne dessinée au dos. Daisy Grayson. T’as eut un tic nerveux en fourrant les mots scellés de ta grande soeur au fond de ta poche, demi-tour, pas l’coeur à jouer à la famille ce soir.

La bouteille de whisky oublié de Monroe Senior a un goût amer, ce soir. Ta main caresse mécaniquement le tissu de ton haut, la fumée du joint disparaît dans l’obscurité de la pièce. Comment t’as atterri ici, déjà ? Fallait dire que t’avais tellement l’habitude de t’introduire chez Gang que t’avais même plus d’effort à faire pour élaborer des plans d’invasion. Chez Jackie, c’était compliqué, t’avais trop peur de découvrir des trucs louches. Chez Lucky, y’avait trop de monde. Chez Wes, y’avait NJ. Au final, l’endroit le plus sécurisant et facile d’accès restait le garage de Jo. Puis, t’avais besoin de lui. De le faire chier, de tremper son épaule, de faire ton Malcolm, juste d’être avec lui. Mais fallait pas lui dire, il pourrait se faire des idées, ce con.

La lumière éclate, la colère de Jo s’allume, t’as les yeux rouges -à savoir si c’est la bouteille ou les quelques gouttes de sel que t’as versé sur le trajet- t’as l’air un peu perdu. « Hein ? Mais putain, pourquoi j’ai jamais pensé à ton garage, t’as raison ? Enfin bon, t’façon, en ce moment, j’me tape que Micky, donc ça sera pas nécessaire. ». T’as lâché la bombe sans pincette, le nez rose d’un ado’ qui boit du bourbon dans biberon. Il te faut, quoi, deux, trois minutes, pour te rendre compte de ce que tu es actuellement en train de baragouiner. Et là, le rire nerveux, il résonne brutalement entre les quatre murs. « Fais pas attention, j’ai un peu bu. Ou fumé. Enfin les deux. Bah tiens, il était là, mon t-shirt ? ». T’essaies de trouver la porte de sortie en sautant sur le vêtement puant que t’avais balancé à la gueule de Jo la dernière fois. Puis, ça pourra toujours être une excuse pour expliquer le fait que tu portes actuellement celui d’un autre.

La réputation de Bill Monroe n’était plus à faire. Les plus malicieux se sont longtemps risqués à voler les précieuses bouteilles de l’ivrogne, la légende raconte qu’il ne reste personne pour raconter la finalité de cette aventure. Joseph te coupe dans ta tentative de justification, pour ton bien mais surtout pour le sien. Il est déjà au bord de la syncope’, pas besoin qu’il sache que ce n’est qu’un reste de vieille bouteille poussiéreuse dont le fond n’aurait jamais contenté un amateur de liqueur. Même toi qui n'était qu'un inconscient sans scrupules, tu n'oserais pas arracher le petit lait de la bouche du vieil enfant. Le corps ramolli par les effluves alcoolisées, tu roules sur le côté alors que ton ami s'enroule dans un plaid bien chaud. Tu ne peux t'empêcher de glousser, sans faire de commentaires. Son costume de grand-mère frileuse parlait de lui-même, après tout.

« Les flics ? Ils veulent plus m’voir au poste, je parle trop, d’après eux. Comme si c’était un crime de vouloir faire la conversation à des mecs armés, j’te jure ! J’t’avoue que ça me dérangerait pas de savoir si l’officier Bishop a demandé sa nana en mariage ou non. Ils étaient si mignons sur la photo qu'il m'a montré, la dernière fois. Oulah, je commence à trouver les couples mignons, maintenant ? Bon sang, faut que j'arrête de boire, moi. ». Comme si le bourbon te jouait des tours, il tire sur ta langue, arrache un rire à Joseph, puis à toi, t’as les nerfs au bout des lèvres, le regard du condamné, tu savais que tu ne pouvais plus y échapper, plus avec Jo. Depuis ce soir-là, impossible de faire bonne figure, la vérité se lisait dans tes iris coupables. « Ouais, c’est marrant, haha. ». T’es grillé, mon pote.

Comment tu faisais pour te mettre dans des situations pareilles, Mal ? Encore que là, ça allait. C’est pas comme si Jo était le frère de Micky. Ou son mec. C’est pas comme si toi, t’étais son mec non plus. Vous parliez pas vraiment de ce genre de choses. Vous parliez même pas trop. Plus trop. Micky, il disait pas grand chose sur lui, même avant. Puis en ce qui te concerne, le rat des villes savait te faire taire à sa façon. Tout l’été, depuis votre escapade dans cette maison inoccupée, vos rendez-vous n’avaient été que des successions de conversations avortées. Juste un petit temps pour traîner, un de vous qui se rapproche, les lèvres qui se retrouvent sans que tu comprennes vraiment comment, tu murmurais toujours un « C’est la dernière fois. », ton air décidé mourait dans le sourire peu convaincu de Micky.

« Gé-Nial ! Je le cherchais partout, j’avais complètement oublié qu’il était chez toi. J’pensais que c’était une meuf qui l’avait gardé, j’te dis pas la galère que ça aurait été pour le retrouver, haha. ». Pas pudique pour un sou, tu te délestes du haut de Micky pour revêtir le tien, venant retrouver ta place sur le divan.

Tu espérais pouvoir échapper au regard inquisiteur de Gang, mais c’était un échec total. Tu sentais son air sceptique gratter ton profil, sa question ronge tes oreilles alors que tu laisses de nouveau aller un rire agité. « Pourquoi TU parles de Micky ? C’est rien, j’disais ça comme ça, je suis un peu pompette, haha. Puis, j’suis pas venu pour parler de lui, t’façon, bref. ». Ta voix est inconstante, t’as les cordes vocales qui s’emmêlent, tu déglutis pour démêler le nœud qui s’est formé dans ta gorge, sans réel succès. « Mais, maintenant, je suis curieux. Est-ce que … ce serait, disons, dramatique si … Micky et moi … on avait, hum, un “truc” ? Je demande ça de manière totalement hypothétique, pour savoir, tu sais, on est jamais sûre de ce que nous réserve le futur, hein. Hum. ». Mal. T’es ridicule quand t’essaies de pas mentir sans dire la vérité.

Micky et toi, vous pensiez pas aux conséquences. Vous n’étiez que deux abrutis qui se laissaient porter par le courant imprévisible de la vie. Quand t’étais avec NJ, c’était elle qui avait le contrôle sur ce genre de chose. T’avais pas à t’inquiéter, elle avait déjà une, deux longueurs d’avance sur toi, les gens, la vie. Dès que t’avais le malheur de poser des questions, de laisser des interrogations se glisser hors de tes lèvres, tu te retrouvais immédiatement étouffé de baiser, réduit au silence par des les soupires qu’elle savait t’arracher en quelques caresses bien placées. Matthew était moins fourbe. Il te laissait exprimer tes angoisses, tes gênes et ne se gênait pas pour les confronter aux siennes. Et les choses s’enflammaient vite puis finissaient par des explosions de voix et des retrouvailles muettes. Avec le temps, les conversations de ce type avaient fini par t’effrayer. Pas le temps de se poser, de parler des risques de vos activités, pas le temps de se prendre la tête, t’en faisais déjà assez, un simple « C’est la dernière fois. » dit en l’air suffisait à te déculpabiliser. Mais maintenant, t’étais face au mur Monroe, et tu te demandais encore comment tu faisais pour retomber dans le même piège deux fois de suite.

« Je te demande juste ce que ça ferait si y’avait un truc entre Micky et moi. ». Tu sais qu’ils sont proches, tous les deux. Comme des frères. Et tu te souviens encore de sa réaction quand il a cru que tu te tapais sa soeur. Alors tu redoutais. Bien sûre. Après le carnage de Wesley, tu supporterais pas une nouvelle épine empoisonnée dans ton coeur de lâche. Tu le voyais encore, les débris de son myocarde de verre incrustés dans tes iris, le rire nerveux, sa voix qui se brise dans sa gorge, c’est une blague ? Non. « Tu sais quoi, laisse tomber, c’est débile. Donc, de l’adoucissant à la lavande, hein ? C’est sympa, ça sent super bon, j’crois que mes fringues ont jamais eut une si bonne odeur de toute ma vie. ».

Tu respires de nouveau cette odeur, ton sourire n’est plus vraiment le même. Plus les bagages sont lourds, plus il t’est difficile de courir après ton train. Et là, même l’alcool que t’avais engloutis ne suffisait plus à alléger cette pression qui pesait sur ta tête. Puis les coins de l’enveloppe froissée continuent de s’enfoncer dans ta peau à travers le tissu des poches de ton pantalon. Tu ne l’as pas oublié, Daisy. Tu as reçu toutes ses lettres, depuis le début de l’été. Toujours coloré d’une teinte pastel, l’odeur de son parfum floral mêlé à l’encre baveuse qui formait votre adresse, cette manie ridicule qu’elle avait de dessiner une couronne comme signature. Princesse Daisy n’avait jamais grandit, elle non plus. Toujours à faire ses caprices, à abandonner les jouets dont elle s’était lassée puis à revenir parader dès qu’elle avait besoin de quelque chose. T’avais pas ouvert ses lettres, t’avais aucune envie de le faire. T’avais aucune envie de lire ses excuses en carton suivies d’une demande de service ou autre fantaisies passagères. La princesse était une Grayson à l’état pur. Toujours à fuir pour des raisons obscures avant de revenir la queue entre les jambes quand les choses ne se passaient pas comme prévu. Mais là, tu n’étais pas prêt à la lire. Tu n’étais pas prêt à réduire à néant tes espoirs d’obtenir une explication à ce départ soudain. Tu n’étais pas prêt à voir la vérité en face.

L’odeur du tabac s’installe dans la pièce, tu laisses aller tes yeux sur le papier impeccablement roulé de la cigarette de Joseph. « J’croyais que t’avais arrêté, c’est marrant. ». Voir Gang fumer, ça te faisait bizarre. Comme se rendre compte que tes parents ont été des enfants avant d’être des adultes, ou voir ton petit frère avoir un job alors qu’hier encore ta mère lui changeait ses couches. Tu lui voles une, deux taffes, tes doigts extirpant la clope de ceux de ton ami avant de lui rendre son bien. « Bon, j’vais pas tourner autour du pot, j’ai vraiment pas la force de jouer au Grayson, ce soir. Wesley a très mal pris le fait que j’ai eu une relation avec sa soeur et ça me saoule parce que je sais que ça sera plus jamais comme avant entre nous. J’ai couché avec Micky, on s’est vu quasiment tout l’été et je crois que c’est pas que du sexe, ça me fait peur. Ma soeur m’a envoyé plusieurs lettres, dont une aujourd’hui, je les ai pas encore ouverte parce que je lui en veux encore de s’être barrée sans rien dire. Maintenant, je t’écoute, par quoi tu veux commencer ? Parce que, mon pote, je suis absolument pas venu parler chiffon ce soir. Et oui, c’est la bouteille de ton daron. C'est assez clair pour toi ?   ». Quand les bagages sont trop lourds à porter, tu finis juste par les laisser tomber.

T’es qu’un égoïste, Malcolm.

Au centre de ton attention, tu es le seul à avoir ta place. Toi et toi-même d’abord, le reste suivra ensuite. C’est trop compliqué de gérer une autre personne que toi dans ton esprit, si tu devais penser aux sentiments de toutes les personnes qui foule les trottoirs sales de la ruelle que forme tes neurones, tu sortirais jamais de cet état comateux que peut engendrer la dévotion sentimentale. T’avais pas toujours été comme ça, pourtant. Quand t’étais gosse, ça t’arrivait d’imaginer ce que les gens pouvaient avoir dans le coeur. Le temps a rongé ce côté du puzzle et il continue d’en cacher un morceau pour les moments de gloire dramatique. Sérieusement, Mal, tu t’attendais à quoi ? Tu pensais réellement que tu pourrais continuer à étaler tes déboires égocentrés pour l’éternité ? La vie, ça fonctionne pas dans un seul sens, mon pote.

T’étais pas du genre à te confier. Parler de tes sentiments, c’était une perte de temps, une pente glissante de laquelle on remontait pas, le genre de sol givré où les pieds s’emmêlent et le corps finit par dégringoler, les os se cognent entre eux, les couleurs agressent la peau, on a même pas le temps de crier qu’on a déjà plus de souffle. C’était très bien quand tu vivais loin de tout ça, dès que les rayons émotionnels caressaient tes chevilles, il te suffisait de détaler pour ne pas te faire agresser par leur chaleur assassine. Pas de confessions à faire, pas de pensées tortueuses à supporter, pas de discussions pesantes, rien que le doux son du silence mortel.

L’annonce concernant Micky ne semble pas affecter plus que ça Jo. Tant mieux ? Tu ne t’attendais pas à une bénédiction mais son indifférence te surprend légèrement. C’est quand même son meilleur ami, son frère de coeur, son gars sûre. Tu ne t’y attardes pas, après tout, c’est pas plus mal qu’il s’en foute, c’est ta vie, pas la sienne. Si t’avais envie d’embrasser Micky, de rester un peu plus longtemps contre lui pour finalement passer la nuit, de lui prendre la main durant des soirées monotones, le regarder dans les yeux une minute, puis deux, puis dix, puis une centaine, ça te regardait. Et si ton meilleur ami ne trouvait rien à redire, c’est que tout allait bien, non ? Alors pourquoi tu sens que ça va pas ?

Il a raison, le petit Gangster. Evidemment que ça allait jamais être comme avant, entre Wesley et toi. Et c’est bien pour ça que tu lui as caché la vérité pendant tant d’années. Dès l’instant où Nora Jane t’as embrassé, le corps coincé entre le mur froid de cette salle de bain et la silhouette féline de la soeur de ton meilleur ami, t’as su que plus rien ne serait comme avant. Et même si tu n’es pas le seul fautif, t’aurais pu empêcher tout ça. Mais t’as rien fait. Parce que t’es trop lâche, trop volatile, t’arrives pas à t’arrêter, la course ne se termine jamais et pourtant t’as quand même rater ton train.

Tu restes silencieux, le regard braqué sur le visage tendu de ton ami, l’esprit vagabondant dans les rides nerveuses de son front, les creux désabusés au coin de ses yeux, la commissure raide de ses lèvres. Et là, ça explose. ses yeux gonflent, sa peau s’étire, sa voix vibre contre les parois de sa gorge et tu ne fais que le contempler, avec cette face d’enfant coupable, les paupières tirées et la bouche mal décousue, tu te contentes de pincer tes doigts les uns avec les autres dans une succession de micro-gestes parasites.

T’es sûre que tu l’as pas mauvaise parce qu’elle s’est barrée avant toi ? Ouch. T’as sucé Micky et maintenant t’es amoureux de lui ? Double Ouch. Les mots de Joseph sont comme une pluie d’acide qui rongent ton torse pour atteindre directement ton coeur. Et ça troue tes organes sans ménagement, fallait dire que tu l’avais bien mérité. Au final, t’es peut être un éternel envieux, jaloux de ce que les autres ont fait avant toi, de ce que les autres peuvent ressentir plus fort que toi, de ce que les autres réussissent à construire mieux que toi. La colère de Jo, c’est comme un feu d'artifices qui te brûle le visage et qui taille des larmes sur tes joues.

Et quand finalement le pétard s’éteint, tu te racles la gorge, un semblant de rire t’échappe, tes iris sont déjà en train de crever au fond du cendrier froid. « T’as raison, désolé. ». Entendre Malcolm Grayson s’excuser sincèrement, c’était ce genre d’événement grandiose, une sorte de légende urbaine qui passait d’une bouche à une oreille sans jamais trouver les projecteurs de la réalité. Des excuses de gosse, celui qui a fait une grosse connerie en classe et qui ose même plus regarder la maîtresse sans que ses larmes ne se mêle à sa morve épaisse. Tes ongles griffent ta nuque dans un mouvement fébrile, t’hausses un peu les épaules. « J’aurais dû te demander au moins si ta journée s’était bien passée avant de te balancer tout ça, pardon. Laisse tomber, t’façon, j’dis que des conneries, haha. ».

Tu tires de toutes tes forces sur ce rire qui refuse de quitter tes côtes. La vérité, c’est que Wesley et toi, vous vous étiez jamais disputé de votre vie. Ta vie sans Freckles, c’était même pas la peine d’y penser. T’avais l’impression d’avoir perdu la tête, et quand bien même les baisers de Micky pansaient soigneusement tes blessures, il suffisait que tu soies seul avec tes pensées pour sombrer dans une angoisse infinie. Et tous les matins, quand tu croisais ton regard dans un coin du miroir, tu n’avais pour seul envie que de te faire autant de mal que tu en avais fait à Wesley.

Mais tout ça, tu pouvais pas le dire. Parce que t’étais Malcolm Grayson. Et que, vraisemblablement, la seule personne à qui tu aurais pu le confier en avait aussi marre de toi. Comme quoi, même les bonnes choses, t’arrives à les pourrir. Ton sourire n’a pas quitté ta mâchoire, la tonalité légère de ta voix s’évade le plus naturellement possible de tes cordes vocales. « Et je te faisais marcher, pour la bouteille. Elle était déjà vide quand je suis arrivé, celle que j’ai descendu est dans mon sac. Je suis peut être con mais pas suicidaire, hein ! ». La fuite, vite. « Et du coup, ta journée ? Pas géniale, à ce que je vois. ». Continue de jouer au con, Mal, mais t’étonnes pas si Gang finit par être la dernière personne que tu verras avant de rendre l’âme sous ses poings.

Y’avait toujours cette meuf, dans les films d’horreur, qui s’mettait à courir comme une dératée, espérant échapper à une créature quelconque, mais qui prenait toujours les mauvais chemin et finissait coincée entre trois murs de briques. C’était un peu ça, avec toi. Ta vie était une immense maison hantée. T’avais beau éviter les trous dans le parquet, les lustres qui se décrochent du plafond, les morceaux de vitres brisées, les marches d’escalier défectueuses, les nuages rusés de substances inconnues, y’a un moment où courir suffit plus. T’as pris les mauvais couloirs, ouvert les mauvaises portes, t’as tracé dans les mauvaises directions et, à présent, la porte de sortie est devenue inaccessible. Le monstre t’a trouvé et commence déjà à te ronger les pieds.

C’est toujours dans ces moments qu’on se dit qu’il serait peut être temps de changer. Retourner en arrière, replacer ses semelles sur les traces de pas et avancer à reculon en espérant trouver l’anomalie. Mais voilà, t’as fait une marche arrière trop rapide, tes pieds se sont pris dans le tapis, tes jambes se sont emmêlées l’une avec l’autre, la chute était inévitable. Résultat, ta colonne s’est explosée contre le sol, les muscles se sont tordus de douleurs, t’as senti ta respiration se couper, le coeur s'accélérer et depuis, t’arrives plus vraiment à te relever. Alors tu te contentes de crier de douleur en espérant quelqu’un t’aide. Mais t’es tout seul dans ce couloir, Mal.

T’as un sourire qui sonne faux, ça creuse bizarrement tes joues et tu hausses les épaules, tes doigts ont pas fini de griffer nerveusement ta nuque. « Non, c’est bon, t’as bien fait. ‘Fallait bien que quelqu’un le dise tout haut, d’une façon ou d’une autre. ». T’étais un gosse qu’on avait laissé trop longtemps sans punitions. Tu t’étais habitué à ne pas recevoir de tape sur les doigts et maintenant, tu ne demandais que ça. Joseph avait toujours été parfait dans ce rôle. Wesley était trop immature, incapable de réellement distinguer l’erreur volontaire de la bêtise infantile. Graham était trop doux, le genre à fermer les yeux ou à chercher ses mots pour au final ne rien dire de constructif. Jackie était trop détachée, tes erreurs, tes problèmes, elle ne prévient qu’une seule fois, la sentence se fera d’elle-même, conséquences de tes actes irréfléchis. Joseph avait la sévérité nécessaire pour parler franchement et le coeur assez tendre pour s’investir dans la cause. Tu lui faisais confiance. Et parmi toutes les propositions qu’on aurait pu te faire, tu l’aurais choisi entre mille.

Pour des conneries, ça a l’air de te perturber. Tu ne réponds pas, tu te contentes de ricaner, l’air faussement malicieux. Des conneries, ouais. Tout ça, ce sont des conneries. Y’a pas mort d’hommes, tu peux t’en sortir. T’es juste fatigué de toujours courir. Faut croire que même être lâche, ça a une date de péremption. La fuite n’a plus aussi bon goût. Les conneries deviennent alors de vrais problèmes et les simples aigreurs d’estomac se transforment en plaies sanglantes qui te vident jusqu’à la dernière goutte.

Et le silence ne quitte plus tes lèvres. Tes yeux le suivent se mouver dans la pièce, le bruit du bouchon résonne, le liquide doré s’agite dans la bouteille, les pigments lumineux se reflètent dans tes pupilles et finalement tes doigts glissent sur le verre naturellement. Une gorgée. Deux. Trois. « Wesley est venu me voir. Il déménage dans une autre ville avec toute sa famille. Disons qu’on est plus vraiment en conflit mais je sais qu’il m’en veut encore. Et je peux rien faire de plus que de lui laisser du temps. Je sais que j’ai merdé, oh ça, j’le sais bien. Et j’me déteste assez comme ça. Mais voilà, j’pensais que j’aurais plus de temps pour arranger les choses sauf que non. ». La bouteille repasse entre les mains de Jo. « Puis, pour Micky, je sais pas. C’est Micky, quoi. T’as déjà essayé de causer sérieusement avec lui ? Peut être que c’est juste moi qui sait pas m’y prendre avec ce genre de truc, à savoir. ». Tu balayes le sujet d’un geste mou de la main, un rire t’échappe. « Je suis là parce que j’avais envie de te voir, c’est tout. ». Puis, faire chier Gang, c’était quand même mieux que de jouer les serpillières dans un bar miteux.

Le whisky fait des aller-retour entre vos poignes détendues, ta tête trop lourde bascule vers l’arrière, le canapé aspire lentement ton corps, tes yeux se ferment presque. « Qu’est-ce que tu veux dire par Bizarre ? Y’a un truc qui a changé ces derniers temps ? ». Tes iris tirent douloureusement sur tes globes fragiles pour se poser sur ton compagnon de beuverie. Et ce qu’il raconte, ça fait sens chez toi, sans trop que tu saches pourquoi.

Les doigts de Joseph tracent les plis de l’arrière de ta paume dans une course nerveuse. Tu le sens, le malaise clinique de ton ami. Les contacts de ce genre, c’est pas son fort, mais il fait l’effort, pour toi. Tu dois être sacrément amoché pour en arriver là. Le problème, quand tu passes ta vie à t’aimer plus que les autres, c’est que le revers du fantôme de la honte est d’autant plus violent. Et toutes les minutes que t’as passé à t’admirer se transforment en des heures de torture mentale. Mais Jo’, il avait raison. L'autoflagellation, c’était pas bon, à rallonge.

Un instant, t’as un rire qui te secoue le buste, ta main s’écrase en catastrophe dans les mèches ordonnées de Monroe, tu te laisses glisser pour le rejoindre sur le sol. « C’est fou comment tu peux être profond parfois, mon petit Gang. T’es comme un papi dans un corps de gosse baraqué, c’est trop marrant ! ». Ta nature volatile revient timidement. Joseph avait peut être raison sur le fait que Wesley reviendrait un jour mais, de ton côté, tu en doutais. Tant que tu serais là, Freckles ne reviendrait sans doute pas. Et, à sa place, tu ferais probablement pareil.

Mais c’est pas grave. Tu t’étais préparé à cette éventualité. Tu savais que ça viendrait un jour. La fissure. Cette crevasse sur la route qui pète le pneu et qui entraîne la bagnole dans le ravin. Et certaines ceintures se sont déchirées, ont laissé les corps briser le pare-brise et s’envoler dans le vide. Sauf que la carcasse de la voiture persiste, et ta silhouette est immobile, le coeur compressé par la pression de cette corde de sécurité. La main rassurante de Joseph et la présence invisible de Micky sur ta peau sonnent comme les sirènes lointaines des secours.

Micky. Penser à lui pourrait presque te donner le rouge aux joues mais fallait pas déconner non plus. Mais tu pouvais pas nier qu’il avait un certain effet sur toi. Il te faisait replonger dans des habitudes sentimentales que tu pensais avoir perdues. Reste un peu plus contre lui le soir, l’embrasser avec un peu plus de passion, garder ton regard un peu plus longtemps posé sur lui. Tu te contentes d’hausser les épaules. T’aurais voulu dire que t’avais peur qu’il se lasse de toi. Qu’il se rende compte qu’en fait, avec les garçons, c’est pas si bien que ça. Qu’il s’éloigne comme Nora et Matthew pour finalement te laisser comme un jouet qu’on abandonne au milieu d’un jardin désert. Mais tu dis rien. Parce que si tu poses des mots dessus, ça risque de devenir réel.

Mais ton attention n’est plus aux sentiments. L’étincelle curieuse explose dans tes iris devant l’histoire que Joseph raconte. T’avais toujours cru que cette ville avait quelque chose de spécial. Une aura sombre qui l’englobait, qui nourrissait ses habitants un peu tous les jours pour en faire des démons inconscients de leurs propres natures. Comme un parfum de magie noire qui colle aux vêtements, une fumée qui s’infiltre dans les poumons et te pourris de l’intérieur. Tu le sentais, toi aussi, ce sentiment étrange que quelque chose avait changer.

« J’sais pas si c’est la boisson qui fait effet ou juste l’ambiance de cette soirée, mais en fait, j’crois que je vois absolument de quoi tu parles. ». Tu le sentais bien que le monde ne tournait pas pareil, encore moins quand tu te mettais à courir. Même tes frères agissaient bizarrement, les triplés avaient même redoublé d’énergie obscure. Y’a un silence. Puis tu te redresses, tes semelles collées au sol, la cambrure toute détraquée. « Jo’. Faut que je te montre un truc, ça va peut être te rassurer. Ou complètement te faire flipper. Mais même moi faut que je vérifie si c’est que dans ma tête ou si c’est vrai. Reste calme, ok ? ». Tu te perds un peu dans ta bouche mais tes yeux ont l’air de savoir où tu vas.  

Un battement de cil.
Un courant d’air.
Ta cheville a bougé d’un demi-centimètre.
Une feuille de l’arbre du jardin dans tes cheveux.
Ta peau s’est rafraîchie.
Et des lettres laissées sur le pas de la porte d’entrée entre tes mains.

Tu reprends ton souffle et tu regardes Joseph dans les yeux. « Tu m’as vu ? Tu m’as vu courir dans le jardin ? Ca me fait ça, à chaque fois. J’pensais que c’était juste une impression, que je courais un peu plus vite que les autres. Mais peut être que t’es pas fou, ou peut être que je le suis aussi. ».

On va jouer à un jeu, Malcolm. Si tu vas chercher le pain à la boulangerie en moins de vingt minutes, tu auras le droit à un dessert en plus, c’est d’accord ?





Fallait la comprendre, Madame Grayson. De toute la fratrie, t’étais le plus dispersé, le plus indiscipliné, le plus chaotique. Toujours là où on ne t’attends pas, bien souvent pour le pire que pour le meilleur, tu hurlais, tu gigotais, tu cassais les vases mais surtout les pieds, tu étais infernal. Avec toi, fallait faire preuve d’imagination. Inventer des jeux, trouver des excuses farfelues, tout pour te fatiguer, t’embobiner, te faire marcher, courir même, tour pour que t’aies l’esprit ailleurs, partout sauf dans les pattes des grands.

D’abord, c’était de petits stratagèmes bidons pour te faire faire des corvées avec des récompenses en contre-parties. Puis c’est devenu une habitude, tu courais pour tout. De ta chambre à la salle à manger, de ta maison à l’école, du lycée au garage de Jo’, d’un bout de la ville à l’autre. C’était devenu un besoin. Pour t’échapper, pour respirer, pour t’aérer la tête, pour fuir, encore et toujours.

L’orage a éclaté sans prévenir. Et c’est comme un éclair qui a fracassé tes os. C’est une étincelle qui a parcouru tes muscles, et quand tu avançais, les choses autour de toi tournait au ralenti. C’était comme mettre la tête sous l’eau. Tout semblait flou, le mouvement des autres était lourd alors que le tien filait comme une bulle d’air. Mais tout ça, tu pensais que c’était dans ta tête. Que c’était tes neurones capricieux qui jouaient avec ta vision. Que t’avais trop tiré sur le joint et que ça avait déréglé tout le système. Qu’à force de courir, tu finissais par plus voir ce qu’il y avait autour. Mais fallait croire que le monde changeait à la même vitesse que ta course effrénée.

T’as les yeux qui s’accrochent au visage incrédule de Monroe. T’as l’coeur qui s’affole à peine, ta course t’a même pas arraché un souffle mais le silence de ton ami tire sur tes angoisses nouvelles. Et finalement, ton regard s’illumine devant sa question. « Jamais. Viens on essaie ! ». Les enveloppes glissent entre tes doigts et t’as le corps qui s’agite. Y’a comme un courant d’air mais tu te rends compte que c’est juste ta silhouette qui papillonne dans la pièce, t’as déjà le poignet de Joseph prisonnier de ta poigne, vos pas qui s'emboîtent malgré lui jusqu’à l’extérieur, t’as déjà pris la précaution de fouiller à la recherche d’un chronomètre. « Wow, j’ai l’impression d’être un super-héros, c’est trop trop BIEN. ».