state of sadness (patricky)

Cole lui avait préparé une argumentation qu’elle avait appréciée : la rhétorique était subtile, le discours dynamique, les arguments pertinents... Un pamphlet minutieusement travaillé, il fallait bien l'admettre. Elle n’était pas surprise. Après tout, Cole avait appris des meilleurs. Néanmoins, toute la volonté dont son fils pouvait bien faire preuve ne la persuaderait pas que ceci était une bonne idée. Cole essayait vainement de lui expliquer que la dénommée Rachel Mayers, petite brune aux yeux clairs, méritait qu’il lui passe la bague au doigt; qu’ils s’enchaînent ensemble pour tenir bon face aux épreuves de la vie. Cole avait alpagué la silhouette de la gamine des champs il y avait à peine quelques mois et malgré tout, il semblait convaincu qu’elle était de la trempe de celles qui pourraient potentiellement supporter ses effusions en tous genre. Son fils était fou amoureux. Fou tout court, en fait. La capacité de résilience de son fils l’impressionnerait toujours : il enchaînait les échecs en tout genre sans les ruminer mais, malheureusement, il n'en apprenait pas grand chose. Est-ce que c'était de famille ? Parfois, elle essayait de superposer les personnalités de ses deux aînés pour en dessiner les contours, mais le puzzle finissait toujours par imploser : les pièces ne correspondaient pas.

En fumant sa cigarette, Patricia faisait ce qu'une mère savait faire de mieux : s’inquiéter pour ses enfants et ce, sans réelle raison. La fumée occultait la raison et ainsi, ses neurones pouvaient s'agiter à volonté et leur friction finissait par engendrer un flot d'angoisse qu'elle n'avait jamais ressenti avant de comprendre qu'un jour, ses enfants ne se référeraient plus à elle comme un exemple. Elle se rappelait encore du jour où Judy lui avait dit que toute façon, tout est de ta faute, espèce de vieille folle ! La gifle avait été robotique, le regret immédiat. Patricia ne cautionnait pas la violence; cependant, Judy comme sa mère savaient pertinemment à quel désastre la rebelle en carton pâte faisait référence avec son "tout" volontairement vague. Insolence déguisée qui avait tant surpris Patricia que ce jour là, elle en avait perdu son latin. Un exploit que Judy Lane pourrait probablement renseigner sur son CV... à part si, comme Patricia, elle avait tellement honte de ce qu'il s'était passé ce jour-là qu'elle avait volontairement aseptisé le souvenir de la brûlure de la claque. La gifle : l'esquive de la culpabilité. Patricia s'était promis de plus jamais céder à ce réflexe primal, bien que parfois, cela s'était avéré compliqué.

La cinquantenaire fut sortie de ses pensées par la sonnerie stridente : la professeure en retard, un comble. Bien qu'il est commun pour les idoles de se faire désirer, le savoir n'attend pas. De plus, Patty savait pertinemment que la capacité de concentration de ses élèves était limitée à quelques minutes. Et encore, cette estimation était franchement généreuse. L'apparition de Graham Miller vint confirmer cette hypothèse. A peine entré qu'il semblait déjà ailleurs : voyait-il seulement la même salle de cours qu'eux ? Ou la sienne prenait-elle l'apparence d'une clairière ensoleillée où il s'avérait tentant de s'adonner à une sieste discrète ? Peut-être que oui, peut-être que non, Patricia n'est pas du genre à trépaner ses élèves. Et puis, on ne sait jamais, forcer ce garçon qui semble voyager entre plusieurs dimensions à mettre les deux pieds dans le réel pourrait lui être fatal. Graham Miller est peut-être une espèce rare, qu'il faut étudier en laboratoire avant de le propulser sans sommation dans les méandres des limbes humaines. Sans doute est-il une sorte d'oiseau migrateur qui s'est planté de rêve et qui se demande ce qu'il fout ici, parmi ces silhouettes ternes et déplumées.

L'heure de cours s'étiolait, ne semblait pas parvenir à intéresser les plus assidus : les gosses des nineties sont des âmes brutes, les détours obséquieux qu'affectionnent les poètes pour évoquer le désir charnel ne les bouleversent pas plus que ça. Pour être honnête, Patricia les comprend, à leur âge aussi, elle préférait les corps à corps plutôt que les enflammées lyriques. Soudain, marée humaine; les corps flasques s'agitent, les yeux se convulsionnent, les mains s'entremêlent : la liberté est proche pour les victimes de Madame Lane ! Patricia toussota et tempéra leur enthousiasme en leur réclamant ce qui lui était dû; la torture bien particulière qui lui était réservée, c'est à dire la correction des commentaires de textes. En guise d'offrande pour celle qui transmet l'art du discours, les copies s'empilèrent sur la table.

Alors qu'elle pensait en avoir fini avec cette classe réfractaire aux belles lettres, un visage lunaire se pencha vers elle. Le jeu d'acteur était soigné, bien que maladroit, elle devait accorder ce bon point à Miller. Il tentait, c'était le principal : après tout, dans la vie, on avait rien sans rien, non ? Mais bon, le masque de Miller était tout fissuré, Patricia décelait une angoisse dans les mots du jeune homme qui n'était probablement pas lié à l'oubli qu'il tentait de justifier. C'était sans doute honorable de sa part, mais ce dont Patricia était sûre, c'était que même si elle appréciait l'art moderne et ses nombreuses interprétations, elle serait bien incapable de deviner une quelconque analyse de La nuit des rois entre les lignes du torchon que Miller s’apprêtait certainement à lui rendre... si jamais il y pensait. 

Ecoute, Graham... Patricia toussota. Cela fait tout de même plusieurs fois que tu oublies tes devoirs à la maison. Sans prévenir, sa silhouette s'étira jusqu'à surplomber le jeune homme. Une longue jambe valsa hors de son bureau, puis, une deuxième : sa démarche qu'elle avait tant perfectionnée la guidait jusqu'à la fenêtre, qu'elle ouvrit pour mieux regarder le ciel. Tu veux une cigarette ? Ne t'en fais pas, le détecteur de fumée ne fonctionne pas ici. Le grincement du briquet tomba à pic pour ponctuer sa remarque. Bon. Je sais que vous ne nous croyez pas quand nous vous assurons qu'en cas de souci, que ce soit à l'école ou à la maison, vous pouvez vous confier à nous, mais... je me permets de te le rappeler, glissa t-elle en détaillant les traits adulescents de Graham. Tu sais... je t'interdit de faire mine d'acquiescer, mais je suis vieille et sage. Plus sage que vieille, je l'espère, mais les faits sont ce qu'ils sont, n'est-ce pas. Donc si quelque chose ou quelqu'un te tracasse... sache que je suis là.

Patricia s’est isolée sur le bord de la fenêtre, entourée d’une odeur de cimetière. Ce que les petits jeunes ne comprennent pas, c’est que quand elle avait leur âge - autant dire il y a des lustres ! - c’étaient les médecins qui faisaient la promotion du tabac à chiquer. Depuis, les docteurs ont fait volte-face, mais cela ne l’a pas empêchée de continuer. Comme d’habitude, Patricia est alanguie comme si elle était sous le feu des projecteurs; ce n’est pas vraiment Lucky qu’elle cherche à séduire, c’est plutôt une attitude naturelle, instinctive. On ne trouvera jamais Patty avachie ou mal froquée. De ses deux émeraudes, elle fixe Lucky Miller, c'était comme ça que sa clique de grands dadais l'interpellait dans les couloirs.

Miller est mauvais acteur, mais d’après ce qu’elle sait, il est copain comme cochon avec Malcom Grayson, alors des pieuvres, il semble s'être approprié le même talent pour le mimétisme du survivant. Néanmoins, la créature espère sincèrement qu’il ne se mettra jamais au poker, car sa figure tressaute comme l’écran kaléidoscope d’un téléviseur perdu entre deux fréquences. Lucky Miller n’est pas un bon menteur et la situation n’a même pas le mérite d’être amusante, car il semble que le jeune homme est réellement tracassé. Ou effrayé. Elle peut comprendre, aujourd’hui, elle ressemble à une tarentule avec ses longs membres souples dissimulés par un tailleur noir.

Et bien. Moi qui pensais que n’importe quel garçon de cette classe sauterait sur l’occasion, c’est amusant, commente t-elle, filtre orange qui menace de chuter dans son décolleté raisonnable.

Il est fort à parier que sa remarque ne fera qu’entretenir le feu de forêt sur la petite gueule toute printanière de Miller, mais Patricia est taquine.  Là encore, c’est dans sa nature.   La silhouette adolescente se putréfie lentement : sa mue chute et révèle le petit garçon encore caché en dessous. C’est quelque chose qui la fascine chez les jeunes avec qui elle travaille au quotidien : cette ambivalence non-assumée entre enfance et maturité, ces allers-retours hésitant entre la liberté et les jupons de Maman. Patricia se rappelle sans fards de sa propre transition : pour être honnête, elle mentait bien mieux que le gosse en face d’elle. M’enfin. C’était une autre époque, n’est-ce pas ? Celle où elle avait l’impression qu’aucune de ses fourberies n’aurait de conséquences.

Patricia croise ses jambes, continue de regarder Graham à la dérobée. Sous ses cils, ses pensées dégoulinent. On ne sait pas vraiment si elle possède réellement cette allure maternelle que ses jolis sourires semblent lui conférer; c’est probablement son âge qui donne le change. Dans les yeux des hommes, toute femme qui a égaré sa superbe devient une mère. Néanmoins, Patty ne considère pas ses élèves comme des gosses - qu’on la préserve de cette erreur de jugement - mais comme des adultes en devenir. Avec des responsabilités.

Sinon, c’est trop facile, n’est-ce pas ?

Si tu crois que ne pas en parler te soulagera plus que de te confier, Graham, je ne te forcerai pas, finit-elle par répondre.

Sa voix doucereuse laisse du miel aux commissures de ses lèvres brunes. Patricia aime le rouge à lèvres, mais uniquement quand il n’est pas carmin. Elle trouve cela vulgaire. La nuance qu’elle arbore sur la bouche, c’est “cuivre”, c’est Judy qui le lui a offert, elle est certaine que c’est Nora Jane Jones qui l’a aiguillée car connaissant sa fille, le rouge à lèvres aurait été écarlate. Judy s’habille particulièrement bien, mais son maquillage est, aux yeux de sa mère, un peu trop excentrique. Mais bon. C’est ainsi. Elle préfère ça plutôt que sa fille soit totalement transparente. Les Lane sont là pour être remarqués. Pas pour faire de la figuration. C’est bien pour ça que même sous les prunelles timides de Miller, Patricia conserve sa posture conquérante. Elle joue un rôle, c’est ce qu’elle est, mais plus que tout, c’est tout ce qu’elle souhaite être. Elle veut qu’on la devine, pas qu’on la perce à jour. Qu’on voit le masque plutôt que la réalité.

La réalité, c’est que Patricia n’a rien de spécial. C’est le regard d’autrui qui fait tout l’travail. Peut-être qu’elle devrait leur être reconnaissante.

Tu es au courant que les profs ne sont pas des fantômes qui hantent ces lieux sans jamais en sortir ? Nous aussi, on a des amis, des familles, des soucis. Des soucis personnels qui se répercutent sur le reste. Ce serait trop simple, si la vie était comme une commode, non ? Si on pouvait ranger les problèmes comme on égare une chaussette au fond d’un tiroir ? Tu en penses quoi, Graham ?

Les gens comme Miller, il faut leur faire prendre un chemin de traverse pour avoir le fin mot de l’histoire. Qu’à cela ne tienne.

Certes. Mais ce n'est pas très juste pour les autres qui ont rendu leur devoir à temps...

Comme le dit si bien Patricia : certes. La justice, c'est tout de même galvaudé, comme concept.