news pepper #joseph

- Bon Lily, il arrive ce plongeon ?
- Mais M’sieur Monroe...

Bordel, qu’est ce que ces gosses avaient à s'adresser à lui comme s’il était déjà grabataire ?

- Je vous ai déjà dit que vous pouviez m’appeler Joseph. Tu as la bonne position, tu peux y aller ma grande. Tu ne vas pas te faire mal, lui assura t-il.

La pauvre gamine avait probablement des larmichettes plein les cils sous ses lunettes de piscine, mais ce n’était pas ça qui allait attendrir Joe. Finalement, elle lui fit signe d’approcher.

- Les autres vont se moquer de moi. Ils vont m’appeler la baleine, chuchota t-elle sous ses bras toujours tendus.

Evidemment. La gamine était un peu grassouillette. Joe soupira en entendant un rire derrière lui. Génial. Visiblement, il fallait non seulement apprendre aux chiards à nager, mais aussi à se comporter correctement.

- Oh ! J’en entends un qui ricane, le moindre gloussement qui sort de vos grandes bouches, il me fait des longueurs de crawl jusqu’à ce que j’en aie marre, c’est compris ?  grogna t-il, pas trop fort pour ne pas se faire réprimander par sa responsable, qui le trouvait trop...dynamique .

Il se retourna vers Lily et s’apprêtait à siffler quand il entendit une grossièreté vraiment, vraiment, pas sympa. Joseph côtoyait suffisamment ces gosses pour savoir qui était le plus à même de se gausser comme un malpropre.

- Bon, Kevin, Matthew, vous allez dans la piscine et vous me faites du crawl.
- Mais M’sieur, c’est trop dur le crawl !
(Protestation fort énergétique qui lui ferait presque pitié.)
- C'est clair que c'est plus compliqué que de vous moquer de vos camarades.

Joseph  mettait un point d’honneur à se montrer pédagogue et patient dans le cadre de son travail - deux qualités qui n’étaient clairement pas son fort en temps normal - mais la méchanceté gratuite faisait partie des comportements qu’il n’acceptait pas. Visiblement, ses méthodes un peu brutales ne semblaient pas déranger les marmots, car ils étaient les premiers à venir l’enquiquiner dans la rue. Bref. Il avait accepté de prendre les horaires de sa collègue Marjorie par pitié et s’était retrouvé à finir deux heures plus tard. Il sortit de la piscine en boudant, les cheveux hirsutes à cause de l’humidité et les yeux injectés de sang. L’air était doux et il y avait assez de vent pour que les rues de Silver Grove exultent des senteurs vestiges de l’époque industrielle : carbone, souffre et sable.

C’était familier, ça lui rappelait quand il était gosse et que son père revenait du travail, la clope au bec et les ridules autour de ses paupières incrustées de crasse. Son père lui semblait si grand, comme s’il pouvait épier les nuages et lui dire ce qui se cachait dessus. Et maintenant, il lui paraissait tellement diminué. On aurait pu croire qu’il s’en réjouissait, mais non. Ça n’avait même pas l’arrière goût du sentiment revanchard. Joseph était juste attristé. Parfois, son père lui paraissait parfaitement normal et la minute d’après, il débitait une énormité qui lui rappelait que son esprit était lentement mais sûrement en train de s’effilocher. Il tourna le long de la rue qui bordait la maison de Jackie, fit un signe à son beau père qui lui cria un truc qu’il ne parvint pas à comprendre, répondit avec un sourire puis coupa par le stade qui entourait son quartier. Joseph fut plutôt surpris de voir un espèce de grand échalas courbé sur son perron, comme à l’arrêt devant des cadavres fumants de cigarettes visiblement consommées à la chaîne.

-Hé, salut Micky, répondit-il posément avec un sourire qui faisait crépiter le bleu placide de ses iris.

Pour une raison qu’il ignorait, son ami ne semblait pas savoir où se mettre. Peut-être qu’il avait besoin de fric. Ou que son studio sentait tellement la beuh que ses voisins avaient fini par le virer à coup de fourche. Joseph était toujours surpris de voir le jeune homme lui rendre visite. Il ne se voyait pas vraiment comme une bonne compagnie et c’était sans doute pour la même raison qu’il s’était suffit à lui même jusqu’à nouer des amitiés sincères avec les Fire Fighters et Jeremy Dixon. Avant eux, il ne pouvait pas vraiment se rappeler d’avoir eu des amis ou même des copains d’école. Il avait tendance à mettre ça sur son absence d’humour. Ce n’était pas vraiment une qualité qu’il était parvenu à cultiver au fil des années; il était même cruellement dénué de second degré, ce qui lui avait attiré pas mal de moqueries en tout genre lors de sa scolarité. Et encore aujourd’hui de la part de Mal et Freckles, qui lui avaient répété à moultes reprises de "péter un coup", selon leurs propres termes.

- Désolé, j’étais avec les petits... c’était pas prévu. Je veux dire, je suis pas adepte de tout le concept des heures sups’ mais les gosses, j’ai du mal à résister, avoua t-il avec un air sincèrement coupable, comme si trouver les enfants adorables était une tare. En tous cas, c’est presque flippant que tu connaisses mon emploi du temps sur le bout des doigts, mon gars.

Et attentionné, mais ça, Joe n’osa pas le préciser. Il laissa entrer Micky devant lui, lui tenant la porte.

- Bon, jvais m’doucher, j’empeste le chlore. J’reviens.

Avoir un invité n’allait pas lui faire perdre le nord : propreté avant tout. Et c’était même pire quand quelqu’un était chez lui, il avait toujours peur que quelque chose soit sale ou pire, sente mauvais. Le temps de fredonner une chanson entière des Sex Pistols sous l’eau (3 minutes et 26 secondes exactement) il était déjà sorti. Il enfila son jogging, se ravisa - quand même, il n’allait pas recevoir Micky sapé ainsi - mit un jean, enfila son tee shirt le plus coloré (c’est à dire gris) et se rendit dans la cuisine, ses boucles épaisses encore gorgées de gouttes translucides, où le pauvre Micky avait toujours l’air aussi... égaré ?

- Tu veux bouffer un truc ? Tu m’excuseras mais t’as une sale mine. Je t’avais dit que le travail de nuit, c’était nul. Bon. J’ai des restes de lasagne d’hier soir si tu veux, proposa t-il tout en mettant le plat dans le micro ondes.

Il faisait partie des gens qui étaient relativement loquaces en tête à tête et qui se fermaient comme une huître dans un groupe. Rien de moins qu'un désastre relationnel, en somme. Mais bon, c’était ainsi. Après sa journée, Joe était clairement affamé et le bruit de l’assiette qu’il posa devant les deux mains de Micky résonna comme  « N’ose même pas refuser mes lasagnes ou je fais la gueule pendant 6 mois ». Puis, il posa deux bières et les ouvrit sans difficulté avec les dents. Il fallait bien faire honneur à sa réputation.

Joe se contente de sourire à la mise en garde futile de son ami, puis à sa blague idiote. En réalité, il préférait travailler qu’être chez lui. Surtout quand son père était dans les parages. En revenant dans la cuisine, Joseph vérifie discrètement que tout était impeccable. La maison des Monroe était le reflet parfait du caractère de Joe : rigueur, minutie, calme. Il n’était jamais en retard, n’oubliait jamais les factures ou les courses, ne dérogeait jamais aux règles du moment que ces dernières ne découlait pas de la bêtise totale, mettait son salaire dans quatre enveloppes différentes, respectivement dédiées à la nourriture, au loyer, aux dépenses médicales de Bill et aux urgences, nettoyait la maison tous les jours, nageait le même nombre de kilomètres chaque soir après le travail et se douchait deux voire trois fois par jour.

Le seul truc qu’il n’arrivait pas à maîtriser, c’était ce qu’il mangeait, mais bon, son ventre était clairement un trou sans fond. Son organisation était sacrée et gare à celui qui oserait lui faire remarquer qu’il était psychorigide… Les autres étaient bordéliques, c’est tout. Visiblement, son médecin n’était pas d’accord avec lui, car il avait tenté à maintes reprises de lui prescrire un cocktail de trucs divers et variés dont le jeune homme ne voulait pas; ce serait d’admettre qu’il avait un souci et Joe s’y refusait obstinément. En plus, il faisait des efforts : après tout, Marjorie l’avait prévenu au dernier moment ET il avait rendu service sans rouspéter.  Mais passons. Alors que Micky faisait écho à son inquiétude, Monroe s’assit prudemment, au bord de sa chaise, méfiant dans son propre foyer. Il leva un sourcil en réponse aux paroles défaitistes de son ami.

- Arrête, tu pourrais devenir maire de la ville si tu le voulais... T’es loin d’être un empoté. Et j’veux bien t’apprendre, mais c’est une question de génétique, de solidité de la dent, tu vois ? expliqua t-il avec un sourire de star hollywoodienne, parfaitement droit et blanc malgré des années de coups essuyés de tous les côtés. Faut bien que tu glisses le bord de la capsule sous la partie gondolée de ta dent, sinon ça abîme l’émail.

Bruit du verre qui claque, Joe avala une gorgée de bière tout en fixant son ami pour vérifier s’il mangeait vraiment. Une fois rassuré, il prit une fourchetée : s’il y avait un point sur lequel il avait confiance en lui, c’était ses talents de cuisinier. Mamie Ada lui avait tout appris : Brie n’avait jamais été très douée dans ce domaine précis. Il fronça des sourcils lorsque Micky lui avoua d’un air penaud qu’il ne pensait pas rester. Trois semaines qu’ils s’étaient pas croisés, peut-être ? Joe savait plus trop, les jours passaient et se ressemblaient, si bien qu’à sa grande honte, il n’avait sans doute pas réalisé qu’autant de temps s’était écoulé depuis qu’ils s’étaient vus. Le rouge pivoine enflamma ses joues alors que les paroles de Micky le ramenaient à leur conversation de la dernière fois. Joe savait qu’il n’était pas très doué pour les relations humaines en général et c’était typiquement le genre de remarques à priori bienveillantes qui avaient le don de le faire culpabiliser.

- Tu veux quelqu’un pour faire ton ménage, ou quoi ? se moqua t-il gentiment. Joe avait cru faire un infarctus lorsqu’il avait pénétré pour la première fois dans le nouveau logis de Micky. Il reprit plus sérieusement : Ouais… je sais… mais j’veux pas m’imposer. J’suis sûr que t’as plein de trucs plus importants à faire, marmonna t-il yeux baissés, inquiet à l’idée que Micky ne s’imagine qu’il ne voulait pas le voir mais également que ce dernier finisse par se lasser de Joe, tout simplement. Il n’avait pas énormément d’amis et ne souhaitait pas se mettre à dos les rares personnes qui pouvaient l’épauler.

Qu’est-ce qu’il avait à raconter ? Bonne question.

Joseph ne partageait pas grand chose sur sa vie, même à ses amis les plus proches. Il avait peur que l’on se serve de ses confidences pour le blesser : il en avait fait les frais avec Paul, qui s’était fait un plaisir de lui rappeler tout ce que Joe avait bien pu lui confier pendant leurs 6 mois de relation lorsqu’il avait posé son ultimatum. Monroe avait failli lui mettre un coup de boule en plein dans le menton - Paul était légèrement plus grand que lui, parfait pour viser - mais s’était finalement contenté de lui souhaiter de baiser un maximum de jeunots avant de devoir se gaver de viagra, car “t’es pas non plus un marteau piqueur, Paul”, puis s’était barré, assez fier de lui. Paradoxalement, il avait passé la même soirée à chouiner sur l’épaule osseuse de Micky, complètement enivré par les 3 grammes de whisky qui réchauffait sa chair sans parvenir à soulager sa tristesse. “Paul est un porc, Micky, une enflure, un salaud, ‘pis je trouverai jamais un mec qui m’aime, je suis bon qu’à me faire baiser, en plus regarde, j’ai pris du gras, mais siiiii, touche ici (...) FAUT QUE TU PINCES POUR LE SENTIR OK ? (...) Ouais c’est ça. C’est pas la peine de mentir pour me rassurer Micky !  J’suis dégueulasse, pas étonnant que personne veuille de moi, j’vais mourir tout seul avec dix chats...hic!”

Souvenir dont il avait encore honte aujourd’hui. D’ailleurs, il avait racheté un tee-shirt à son ami, car il était intimement persuadé de l’avoir inondé de larmes ET de morve, ce qui est franchement répugnant. Tout ça pour dire que quand Joseph se confiait, ça s’avérait souvent tout autant éprouvant pour lui que pour les autres.

- Ben, pas grand chose. Mais tu me connais, j’aime autant qu’il ne se passe rien d’imprévu ou de nouveau. observa t-il d’un ton placide. Ah oui, je me suis disputé avec la voisine parce que P’pa avait oublié de mettre son pantalon avant de sortir, mais bon, ça… si on peut plus se mettre en slip dans son propre jardin ! Joseph avait l’air réellement outré par l’indélicatesse de ladite voisine. Mais bon, j’sais pas trop, les choses sont un peu bizarres en ce moment. Un truc... - Joe se leva un peu trop brutalement en remarquant que le pot de cumin était mal fermé - électrique dans l’air tu vois ? Mais tu me diras, c’est peut-être l’été qui approche, la saison des amours comme dirait Brie. (ricanement moqueur mais qui transpirait l’envie) Et toi ? Toujours pas envie de fuir ce bled sans te retourner ?

C’est ce que Joe aurait fait, à la place de Micky. Silver Grove était une ville absolument déprimante et Portland lui manquait.  

Micky serait toujours le bienvenue chez lui, quelque soit la raison de sa visite. Micky était ce genre de personnes, de celles qui se ramenaient juste pour demander “quoi de beau ?” alors même qu’ils savaient pertinemment que rien n’était venu chambouler la vie de leurs proches. Cela impressionnait Joe. Lui ne rendait jamais visite sans raison, pire encore, pour “papoter”. Disons que dans les faits, ça ne le dérangeait pas. C’était juste que ça ne lui effleurait pas l’esprit. Quant à Micky, c’était un spontané, un aventurier : un type qui sauterait dans un train à deux doigts de plonger dans le vide pour peu que la vue soit belle. L’genre de gars qui fixait tellement l’horizon qu’il ne reniflait même pas la merde dans laquelle il marchait. Ou l’aube accaparait tous ses sens, alors, il n’en avait rien à foutre. Bref. Micky et Joseph n’avaient absolument pas la même manière de mener leur existence et c’était tant mieux.

Il roula des yeux en entendant la phrase toute faite de Micky, pré-mâchée, rabâchée à la manière d’un discours d’ouverture d’un stand-upper un peu désuet, mais que l’on applaudit par nostalgie. Auparavant, ça l’aurait fait rougir, parce qu’il est comme ça Joe, un peu timide et coincé sur les bords, mais plus maintenant : il a appris à discerner la facétie dans les réparties de Micky, à comprendre ses traits si figés et changeants à la fois, comme ceux d’une statue dont le marbre semble se mouvoir dès que vous détournez le regard. Micky est beau garçon, ça c’est certain, nostalgie peinte sur son visage aux angles solides, ceux où le regard se heurte et s’accroche, parce qu’il a un drôle de sourire Micky, surtout quand on s’y attarde, risette de traviole et yeux-menteurs. Qu’est-ce qui les fait brûler ? Rien, si ça se trouve.

- Fais gaffe, à force de balancer des trucs du genre, quelqu’un tombera amoureux de toi, commenta Joe en sifflant sa bière comme si c’était de l’eau claire.

Essayer de comprendre Micky était parfaitement inutile pour quelqu’un comme Joseph. Voire contre-productif : autant se laisser porter par les faits et gestes de l’énergumène, un peu comme avec Mal, en somme.

- Hanww, pauvre chou, il s’ennuie. Jo glissa sa main droite sous son menton, amusé malgré tout. Tu devrais en profiter. Parce qu’un jour, arrivera le moment où t’auras plus le temps de t’ennuyer et là… Grimace pour exprimer son propos. Enfin, ça te manquera.

On dirait un daron qui parle. Cela l’amusait quand on lui faisait la remarque ; lui qui aurait bien voulu avoir des enfants, mais bon… La biologie faisait que. Et Micky l’écoutait parler, raconter de la merde pour noyer le poisson. Joseph ne voulait pas réellement lui expliquer ce qu’était vraiment son quotidien depuis deux ans, des petites maladresses insignifiantes de son père, innocentes, parfois marrantes aux pires aspects de la maladie qui l’avait bouffé de l’intérieur comme une vieille carcasse. Bien que la maladie ait évolué relativement lentement, elle continuait à gagner du terrain. D’après ce qu’il avait observé, Joe se laissait encore un ou deux avant que son père soit totalement dépendant. Un joyeux programme en perspective. Le médecin lui avait dit que l’état général de l’homme qui l’avait élevé chuterait très brutalement. D’ici là… Il fallait préparer le terrain. Il faudrait qu’il se trouve un deuxième, voire un troisième emploi, qu’il entame les démarches administratives pour devenir le tuteur de son père et de sa soeur, forcer Bill à continuer sa thérapie physique et comportementale quand bien même il refuserait de se lever, qu’il se prépare mentalement à devoir l’aider à se coucher, à se lever, à se laver, à manger…

Et irrémédiablement, à perdre son père, tout simplement. Mr Kurtz, le patron de P’pa, pas corporatiste pour un sou et qui gardait Bill sous le coude depuis des mois maintenant, lui avait dit alors que Joe venait chercher son père que “c’était plus possible, mais que si vous cherchez un complément, on embauche pour cet été, n’hésitez pas Joseph, j’ai de très bon souvenirs de vous !”. Qu’est-ce qu’il avait hâte de travailler l’après-midi à la piscine et la nuit à l’usine, du fun en perspective. Le médecin de P’pa lui avait conseillé de se ménager, de se reposer sur ses sœurs, sur sa compagne s’il en avait une -Joe avait ri jaune- en lui rappelant que s’il flanchait, son père aussi. Mais le repos, c’était pas son truc, à Joe. Il aurait l’temps… plus tard. Et donc, Joe, tant qu’il le peut, il rigole de plus en plus fort en écoutant l’histoire de Micky, il ricane tellement qu’il en arrive pas à avaler son morceau de lasagne qui s’échoue lamentablement entre ses chairs et ses molaires.

- Si vous vous mettez à traîner ensemble, le pauvre shérif va faire une dépression nerveuse. Quoique… ça lui fera de l’animation. Comme tu dis, ce n’est pas Portland, ici. Mais je suis content que tu te sentes bien ici. Sous entendu : tu me manquerais si tu partais, mais ce n'est pas le style de la maison, n'est-ce pas ?

Un air attendri se glissa sur le visage de Joseph lorsqu’il aperçut le petit mouvement de sourcil de son ami; après tout, il avait rarement vu Micky s’intéresser à quelqu’un de cette manière-là, ne serait-ce que par un regard ou une remarque. Lui-même était plus démonstratif, ça en disait long.

- Ouais, ça fait longtemps qu'on est potes avec Jackie, Mal, Lucky et Freckles... enfin Wesley. Je sais, ça paraît bizarre, enfin, surtout avec Mal, je sais pas trop comment ça c’est fait, j’crois qu’il m’emmerdait en primaire et  que je lui avais mis un coup de boule… Rah, j’sais plus. Et j’sais pas si tu connais les deux autres, c'est Wes qui conduit la Fire Fighter - j'crois que s'il pouvait l'épouser, il le ferait sans hésiter -  et Lucky, ben si tu vois un brun à proximité d’un désastre quelconque, bah c’est lui.

Une gorgée de bière glissa le long de ses cordes vocales.

- De toute façon, ils vont sûrement m’organiser un truc qui sera…. très mal organisé pour mon anniversaire, t’auras qu’à venir.

Le ton peureux de Joe laissait entendre toute l’angoisse qu’il ressentait à propos : de 1, d’être au centre de l’attention, de 2, de devoir suivre un programme qui n’avait pas été préparé, relu et appliqué par lui et lui seul. Autant il faisait pleinement confiance à Jackie, mais les autres…

- Et à propos de ça ! Jte montrerai cet été, on ira nager à la cascade, à l’aube et au crépuscule y’a absolument personne. L’aprem en semaine aussi… Tu seras heureux, toi qu'aimes tant te balader le cul à l'air. le taquina Joe, qui omit délibérément de préciser que quand il s’y retrouvait seul en plein cagnard, il y faisait également roussir sa lune. Ben quoi ? Y’avait tout de même plus élégant que la trace du slip.

Joseph n’aimait pas vraiment les assiettes en porcelaine qu’ils avaient héritées de sa grand-mère; contrairement à ce que l’on pouvait penser, ce n’était pas un cadeau de mariage. Ada avait reçu les assiettes de la part d’une vieille dame chez qui elle travaillait : quelques babioles à la peinture écaillée pour la remercier des longues années où elle avait joué le rôle de bonniche, d’infirmière, de cuisinière et de baby-sitter. Papy Caedan détestait ces assiettes et rabâchait à longueur de temps qu’elles n’étaient pas assez profondes pour accueillir une portion suffisante d’irish stew. Mais comme disait Mamie : « Dan, tu ne connais rien aux arts de la table. Joseph, mon chéri, reprend des patates, tu es tout maigre. Brie, ma jolie, on ne se tripote pas les cheveux quand on mange. CAEDAN ! On ne fume pas à table ! T’es déjà assez malade comme ça ! » Lorsqu’Ada Monroe interpellait son mari avec son nom entier et très gaélique , c’était signe qu’il était temps pour le vieux de se soumettre. Il était vrai que Papy était un homme relativement peu élégant qui préférait la pêche et les échecs aux préoccupations de bonne femme ; mais il avait beau bien dire tout ce qu’il voulait, c’était tout de même Ada qui portait la culotte à la maison. Après la mort de Papy, Ada continua à servir du ragoût dans des assiettes trop petites, parce que ça la faisait sourire d’imaginer les ronchonnements de son mari.

Les disputes futiles d’amoureux de leurs grands-parents avaient toujours représenté un îlot de stabilité pour Brie et Joe. Papy partait pêcher en haute-mer 3 semaines par mois, mais quand il était de retour à Silver Grove, il ne les oubliait jamais à l’école ; il n’oubliait pas de leur faire à manger, il ne rentrait pas ivre à la maison, il ne ramenait pas avec lui des femmes qui semblaient à peine sortie de l’adolescence - pour sa défense, son père était encore très beau à l’époque - et surtout, il était d’une humeur constamment égale. Lorsqu’on lui avait diagnostiqué un cancer vers ses 65 ans, il avait abdiqué - pas d’argent, pas de traitement - et avait passé les derniers mois de sa vie à faire nager Brie et Joseph le long de la Burnt River, pendant qu’il attendait la poiscaille qui ne s’approchait pas de l’homme-cadavre. Dans un sens, Joe s’amusait de la réaction du vieux Caedan, avec sa clope aux lèvres, si jamais il le voyait servir de la nourriture dans ces assiettes tant haïes. C’est vrai qu’elles étaient vraiment minuscules et que Joe avait tendance, comme sa grand-mère, a en faire trop. Mais bon. Comme sa grand-mère avant lui, Monroe avait le don d’extraire l’essence même du « peu » pour en faire beaucoup. Quand Ada était décédée -crise cardiaque, morte endormie- Bill avait voulu jeter les assiettes, mais Joseph avait insisté pour les récupérer. C’était très amusant d’imaginer les fantômes de ses grands-parents se crêper le chignon à propos de la vaisselle utilisée chez les Monroe.

Mais Micky picorait, ne mangeait pas beaucoup et les sourcils de Joseph se fronçaient, se fronçaient jusqu'à se croiser et effleurer ses grands cils noirs. Peut-être qu'il était malade ; ou peut-être que... Joe tenta de cacher sa déception. Si ça se trouve, Micky n'aimait pas les lasagnes. Pire. Il n'aimait pas SES lasagnes et n'osait pas le lui avouer.

- Bah... Quand même... marmonna Joe, outré par la comédie discrète du vagabond. J'suis pas une bête sauvage, non plus.

Le rire de Micky fendit une nouvelle fois l'atmosphère et résonna avec la force d'un orchestre discordant entre les quatre murs de la petite cuisine des Monroe.

- La différence entre Lucky et toi - il avala goulûment un morceau de lasagne - c'est que toi, tu causes les désastres. Lui, il les subit, ricana Monroe, attendri, en se remémorant les nombreuses gaffes et maladresses de Graham Miller, dont le surnom était décidément une supercherie totale. Et oui, bien sûr, viens ! Pour être honnête, si tu peux gérer Mal, Jackie et moi, t'auras aucun souci avec les deux autres. Ce sont des crèmes.

C'était pas faux. Les différents membres des Fire Fighters semblaient graviter les uns autour des autres, dans un ballet sectaire qui acceptait rarement de nouveaux éléments, de peur de déstabiliser l'harmonie fragile qui sous-tendait leurs relations. Comme 5 aimants qui se neutralisaient à la perfection.

- Hahaha. Super marrant, Quirke, se contenta t-il de répondre quand Micky, traître, utilisa ses propres mots pour le faire tourner en bourrique. Et si t'as pas encore compris, ici, c'est paumé. Y'a pas mieux pour t'isoler, reprit Monroe, sur le ton de ceux qui savaient de quoi ils parlaient. Rien à des kilomètres. Enfin. C'est déjà pas mal de croiser du monde dans les rues le dimanche...

Ça l'arrange tout de même, Joseph. Ça l'arrange, car il n'aime ni le regard des autres sur lui, ni la cohabitation avec les autres êtres humains. Même Silver Grove est parfois trop bruyante à son goût, avec ses cachotteries et ses scandales de pacotilles. La proximité induite par l'étroitesse des liens entre les familles qui formaient le microsome des coins perdus comme Silver Grove pouvait s'avérer oppressante, voire insupportable pour ceux qui avaient tendance à attirer les ragots et les jugements.

Lorsque Micky lui raconta son anecdote - quelque chose d'inhabituel à Silver Grove, quelle surprise - Joseph, pourtant si raisonnable d'habitude, sentit une sorte de gêne au plus profond de lui. Il repoussa son assiette et posa sa fourchette.  Après tout, l'histoire de la cabane pouvait se justifier par une multitude de raisons différentes. Dont la drogue, comme le disait si bien son ami.

- Ah, t'es tombé sur la fameuse cabane. Une fois, mon Papy Dan - ça s'est passé il y a au moins trente ans, Brie était même pas née - est parti pêcher au crépuscule. Il avait l'habitude d'y rester toute la nuit. C'était un hiver très doux et personne n'aurait pu prévoir qu'il y allait avoir une tempête. Bref, Papy est parti se réfugier dans la forêt, il espérait trouver un abri de chasseur. Monroe interrompit sa narration, laissant Micky pendu à ses lèvres. Il a tourné en rond pendant une bonne vingtaine de minutes et enfin, il est tombé sur une cabane. Evidemment, il y est de suite entré. Y'avait personne. Mais y'a quelque chose qui l'a frappé : un gros bouquet de roses, très rouge. Papy était comme moi, il était très... cartésien . Il s'est endormi sans trop s'interroger. Pendant la tempête... Monroe fronça les sourcils. Alors qu'il s'apprêtait à décrire une scène que seule sa grand-mère avait pu lui raconter, avec les détails dont elle disposait, Joseph avait à présent une idée claire et nette de ce que Caedan avait pu apercevoir cette nuit-là. Comme si c'était son souvenir à lui. Il s'est réveillé. Et il a vu une femme à la fenêtre. Papy disait qu'elle avait des grands yeux noirs comme du charbon et des lèvres à embrasser. Un petit rire d'enfant s'échappa des lèvres de Joseph, exactement le même avec lequel il réagissait aux histoires abracadabrantesques de son aïeul. Comme tu t'en doutes, Papy était un homme à femmes, même s'il n'aurait jamais trompé Mamie. Evidemment, il a voulu lui ouvrir. Mais y'avait personne dehors. Tu me diras, il a pu cauchemarder. C'est ce que je crois, personnellement. Cependant, y'a tout de même quelque chose de... bizarre. Tu te rappelles du bouquet ? Ben, une fois que Papy est retourné dans l'abri, il avait disparu. Mais ça empestait la fleur, si fort que ça le prenait à la gorge. Mamie Ada disait que ça lui apprendrait à picoler pendant qu'il pêchait mais... Papy Dan a trouvé une rose dans la poche de son manteau. Une vraie. En plein hiver. Par la suite, il a essayé de retrouver cette mansarde, mais... il a jamais réussi. Je pense qu'il devait être totalement bourré, commenta sobrement Joseph, ravi d'avoir pu conter son histoire à Micky le rêveur avide.

Joe n’avait pas une imagination débordante : il était incapable de faire naître des mondes ou des histoires de toutes pièces et quand il fallait broder, il se basait souvent sur ce qu’il pouvait observer dans la  réalité. Même lorsqu’il faisait de la musique, il restait particulièrement terre à terre : ce qu’il aimait, c’était la justesse d’une partition parfaitement exécutée et non pas les émotions qu’elle pouvait bien procurer. Il n’était pas créatif : cela sous entendait de prendre le temps de rêver. Or, Monroe n’était pas un rêveur, il ne savait pas comment on faisait. Y’avait peut-être un mode d’emploi, mais on lui avait jamais mis entre les mains. Il n’avait jamais rêvassé en classe : pour lui, l’école relevait de l’ordre du calvaire et ne pouvait pas vraiment tenir le rôle de laboratoire à songes.  

Mamie Ada se plaisait à raconter que son petit fils était tellement bon en mathématiques qu’il deviendrait probablement ingénieur, astronaute, ou tiens, pourquoi pas trader, s’amusait t-elle. Mamie Ada n’avait jamais réellement compris ce qu’était un trader et son petit-fils excellent en maths et à la ramasse dans les autres domaines avait fini maître-nageur. Joseph espérait qu’elle n’était pas trop déçue. Et qu’elle continuait de penser que son petit-fils allait embrasser une carrière d’ingénieur. Dans son fort intérieur, Monroe savait bien qu’elle ne pensait plus et que de ce fait, que Joe soit devenu président ou éboueur n’était pas bien important. Mais passons. Inventer des histoires n’était pas le fort de Joseph : c’était bien pour cela qu’il ne mentait quasiment jamais, même si ses rares fourberies n’avaient jamais été mises en lumière jusqu’à ce jour.

Cependant, Monroe avait un talent; celui du respect de la chronologie, de la logique et du détail. Il compensait son manque cruel de vocabulaire par une narration impeccable et un sens du réalisme assez rébarbatif quand on y songeait. En revanche, Papy Dan détenait un talent de conteur incroyable et surtout, il possédait le don de faire adhérer les âmes les plus cartésiennes aux réalités qu’il s’amusait à dépeindre. Quand Joseph était gosse, il jouait à un jeu très particulier avec son grand-père : démêler le vrai du faux dans les histoires effarantes du marin. Dan le tenait sur ses genoux et concluait invariablement son histoire par : « Tu verras quand tu seras grand, mon ptit gars. Souvent, le réel relève de l’absurde. » Joseph, à 4 ans, se contentait de glousser car Papy Dan employait sans cesse des mots trop compliqués, surtout quand il regardait les infos sur le conflit nord-irlandais.  Malheureusement, Joe n’avait jamais eu le mot de la fin en ce qui concernait la mystérieuse cabane. L’espace d’un instant, il crut voir un peu de Brie dans les traits de Micky : l’étincelle ravie dans le regard, le sourire candide, un air émerveillé qui jaillit de nul part pour illuminer la figure.

T’excites pas, Quirke. Y’a des incohérences monstres dans cette histoire.

Le bon vieux Joe était de retour. Mais Micky ne lui laissa pas le temps d’enchaîner : le pauvre gars semblait vouloir une conclusion à cette histoire, mais Monroe n’avait rien à lui offrir.

Désolé, mec. Si y’a d’autres trucs, Papy les a emportés avec lui.

Peut-être que la femme aux lèvres mordues était l’amante de Dan.
Peut-être que c’était pour cela qu’Ada évitait constamment le coeur de la forêt et qu’elle abhorrait les roses.
En effet, il y avait peut-être un secret. Mais Joe n’irait pas fouiner. Pas son genre.

Joseph leva un sourcil étonné, sa seule réaction en écoutant le récit de Micky. Parfois, Micky avait des comportements… stupéfiants. Dignes de ceux d’un enfant qui ne pensait pas avant d’agir. Ou pour qui les conséquences d’un acte n’avaient lieu que dans un rêve dont il ne serait jamais le spectateur. Le blond n’arrivait pas à comprendre comment on pouvait se montrer aussi nonchalant. Peut-être était-ce plus simple lorsqu’on n’avait aucune chaîne.

Peut-être que la fille et le pêcheur étaient des fantômes… Bouh, le taquina Joe, prêt à se prendre au jeu.

Mais sa plaisanterie tomba à plat, car durant quelques secondes, Micky parut ailleurs, comme enfermé en lui-même : un tsunami discret qui ravage son regard candide et comme dans un mauvais rêve, Monroe cru apercevoir un autre Micky sous le masque. Comme un jumeau modelé à l’arrache. Comme un Micky subconscient que l’on essayait d’occulter. 3 secondes durant lesquelles Monroe songea à une seule chose : le mystère perpétuel qui entourait Micky, alors que celui-ci attisait la confiance de tous. Joe mit cette pensée dans un tiroir qu’il ferma à clé. Les gens avaient leurs secrets, non ? Lui aussi, après tout.

Micky, c’est vexant putain… J’pourrais voir mon amant… si ça se trouve, il est terré quelque part dans la maison, en fait, j’dois t’avouer, tu nous as surpris… j’étais là depuis le début de l’aprem, à un moment, on s’est quand même dit qu’il fallait t’ouvrir… du coup, j’suis sorti par la fenêtre.

Joe se marre comme un gosse : comme d’habitude, il est dur de s’avancer sur la véracité de ses propos. Mais coincé du derche comme il l’était, la probabilité que Joseph Monroe ait fait la bête à deux dos alors que son ami Micky patientait sous un soleil tapageur se rapprochait du néant.

Bon, j’vais te montrer un truc. Que tu te dises pas que tu vas tomber magiquement sur cette cabane, tempéra Jo.

Il se leva avec une grâce presque étonnante pour sa silhouette trapue - le contraste entre les deux jeunes hommes était saisissant - et sortit d’un tiroir des feuilles et crayons de couleur. On imaginait mal Joe faire des coloriages, pourtant… Le jeune homme se mura dans un silence parfait, le temps de tracer un plan rigoureux des alentours.

Ok. On va reprendre l’histoire de Papy point par point. Papy était ivre. Ce qui veut dire qu’il n’avait aucune idée de son point d’entrée exact dans la forêt, de la distance qu’il a parcourue une fois éloigné de la lisière ou même du temps durant lequel il a erré. Par chance, papy Dan était routinier : ben justement, il pêchait toujours prêt du chemin de fer. (Joseph coloria la zone) En admettant qu’il ait rejoint la forêt en ligne droite, il serait rentré entre ce point-ci et ce point-là. Cela représente environ 3 bons kilomètres. C’est quasiment certain que Papy a voulu rejoindre ce point-ci : le sentier est en ligne droite sauf ici. C’est là qu’il a dû se perdre. A partir de maintenant, ta fameuse cabane devrait se trouver dans un rayon de vingt à soixante minutes à pied, dans le brouillard et sous la pluie, en prenant en compte le fait que Papy était bourré. Mais - Joe leva son crayon car Micky faisait mine d’ouvrir la bouche - Mamie venait souvent ramasser des herbes et des baies dans ce coin et j’peux te garantir une chose : une telle cabane, on en a jamais vu, glissa Monroe, ravi d’avoir pu casser les délires fantasmagoriques de Micky à grands coups de logique.

Enfin. Ça, c’était ce qu’il croyait.

Quand Joseph s’enfermait dans une tâche, il devenait imperméable à toute stimulation extérieure. Avec ses lunettes triple foyer sur le bout du nez - uniquement portées à l’intérieur ou en présence de membres VIP de son cercle affectif - il ressemblait à un écolier studieux qui souhaitait rendre un travail impeccable à sa maîtresse. Il était tellement focalisé sur son explication, un peu longuette, il fallait bien l’admettre, que les signes de désintéressement de Micky lui passaient totalement au dessus de la tête. Joseph savait bien que tout le monde n’était pas aussi méticuleux que lui, mais il avait tendance à l’oublier. Quand bien même il en aurait été conscient, il n’aurait probablement pas écourté son explication : Joe était réglé comme une machine, à moins d’appuyer sur le bouton stop, les choses suivaient leur cours sans interruption possible. De prime abord, c’était déconcertant, mais il était fort à parier que ce côté inflexible était, paradoxalement, la cause de son impopularité mais également de l’affection que lui portaient ses quelques amis. Monroe supposait que ce travers le rendait peut-être attachant, ou tout du moins qu’il attirait les esprits électriques comme ceux de Micky ou Mal, énergies contradictoires qui se neutralisent pour limiter les dégâts.

Forcément, Joe fut surpris lorsque Micky alla tracer une croix sanglante au nord-est de la forêt; si déconcerté en réalisant que Micky ne l’avait absolument pas écouté qu’il mit un peu de temps avant de réagir.

Non, non, non mais attends… j’peux pas partir comme ça, avoua t-il, un peu honteux.

Joe avait depuis longtemps appris à limiter sa maniaquerie en présence de ses amis, mais fallait pas trop lui en demander. Tout en enchaînant le balai, le nettoyage de la table, de l’évier - après tout, Micky avait rincé les assiettes, y’avait probablement des miettes quelques part -, du plan de travail  et du micro-ondes, il se contenta de commenter, habitué aux nuitées délurées de son ami :

J’ai du mal à croire que t’aies rien pris… mais soit.

Le pauvre Micky était toujours affalé sur sa chaise, à regarder Monroe s’activer d’un air amusé. Quelques semaines de cohabitation avaient suffit à inculquer au rat des villes les fondamentaux d’une vie sereine aux côtés de Joseph Monroe : ne pas le déranger quand il était pris d’une frénésie de ménage.

Oh oui, ça se fait. Enfin, Joseph agita précautionneusement la carte, de peur de la déchirer avec ses paluches brutales. Là, c’est plutôt une randonnée.

La vie de Joe était dépourvue de fantaisie, ainsi, il comptait sans se l’avouer sur ses amis pour bouleverser son quotidien. Après tout, Jackie Young lui avait tout de même tatoué une raie manta sur les fesses, alors bon, il ne devait pas être si ennuyeux que ça… De ce fait, même si la naïveté de Micky le dépassait - sans doute avait-il besoin de croire en un conte de fée - la perspective de se lancer à la recherche d’une cabane si ancrée dans les légendes locales l’amusait. Et puis, quel plaisir ce serait de montrer à Micky que la rationalité avait du bon… Et toc.

Les deux jeunes hommes étaient chaussés et Joseph ferma très solennellement la porte d’entrée, comme s’ils étaient des explorateurs laissant derrière eux femmes et enfants pour mieux percer les secrets enfouis de ce monde.

Tu sais quoi ? annonça soudain Joe. Si jamais on trouve la cabane ou ne serait-ce qu’une trace de son existence, t’auras le droit de me demander un truc, n’importe lequel et j’le ferai.

Orgueilleux comme à son habitude, Monroe était tant persuadé d’avoir raison qu’il était prêt à parier n’importe quoi. Il était à deux doigts de lui tirer une langue bien rouge, c’était dire.

Absolument n’importe quoi, réitéra Monroe en jetant un regard en biais à son ami.

Si ça se trouve, il allait le regretter.
Mais une promesse est une promesse, surtout avec Joseph Monroe qui pensait ce qu’il disait et faisait ce qu’il disait.

Evidemment, Quirke était aux anges. Gamin, Joseph ne comprenait pas vraiment le sens de cette expression, il avait un peu de mal avec les structures non littérales. Valait mieux éviter les métaphores avec lui, car lorsqu’il n’avait pas envie de s’emmerder à comprendre - ce qui arrivait assez souvent, vu son manque de patience légendaire - Joseph crâne de fer faisait honneur à sa réputation de balourd dépourvu de subtilité. Pourtant, de la subtilité, il n’en manquait pas forcément… mais seulement quand il le voulait bien. Alors, petit, Joseph pensait qu’être aux anges, c’était avoir des ailes qui poussaient et à chaque fois que Mamie Ada employait cette expression - très souvent, donc - il lui demandait si ça faisait mal. Il en fallait peu pour ravir Micky, ça, Monroe l’avait aisément remarqué. Et il semblait absolument persuadé de l’existence de la mystérieuse maisonnette. Micky avec ses grands airs de philosophe, mais qui manquait pourtant cruellement d’esprit critique dès lors que quelque chose d’un peu farfelu venait titiller le bulbe qui lui servait de cortex cérébral.

Depuis le temps, Joseph Monroe ne devrait même plus être étonné. S’offusquer de l’enthousiasme déraisonné de Micky pour une fumisterie de ce genre était carrément idiot, à ce point.

Oh oui, ronronna Monroe, je ne sais pas dans quoi j’me suis engagé, là… C’est sûr, tu es celui qui est destiné à trouver cette cabane… ptêt même que la femme aux roses te fera un bisou pour te féliciter.

C’est vraiment grossier de se montrer aussi sarcastique, Joseph.
Néanmoins, y’avait personne pour lui remonter les bretelles.

Ils marchèrent, durant un bon moment. Joseph ne voyait pas l’temps passer, pas avec Micky. Il refusa la cigarette du bout des lèvres, plein de regrets, mais refusant que feu son addiction à la nicotine le prenne de nouveau en captivité. Quant à Micky, bien que placide, il enchaînait les cigarettes, une dans la main droite, une autre dans la gauche, ses poumons carburaient plus qu’une usine à charbon. Sa mémoire aussi, visiblement, car Micky se mit à remuer les histoires bizarres qui peuplaient les esprits enracinés, ces drôles de légendes qui hantaient les progénitures un peu trop crédules de chaque terre reculée que l’on pouvait trouver sur cette planète. C’était bien un truc que les hommes avaient en commun, tiens, peu importe toutes les barrières à la con qu’ils pouvaient ériger dans le but de se séparer… Inventer des histoires à dormir debout pour se faire peur l’hiver, pour dissuader les chiards d’oublier de pioncer la nuit…

Mais bon. Jo’, il est curieux, alors, il écoute. Malgré tout, ça l’intéressait, les irlandais formaient un peuple particulièrement… superstitieux. Mamie Ada avait incarné à merveille cet esprit déchiré entre la religion pure et dure et des croyances totalement saugrenues, voire hérétiques.

Ouais, Micky, ça s’appelle un tueur en série, constata Monroe d’un air désintéressé et amusé à la fois.

Ah, il se passionnait d’un rien, ce Quirke. Mais qui pourrait lui reprocher… Sous leurs yeux, le paysage se transformait, s’adaptait à la tonalité de cette conversation presque mystique. La ville disparaît, laissant place à la forêt qui avait encerclé Silver Grove depuis sa création. Les lippes couleur saumon de son ami vibraient sous le choc de la passion qu’il insufflait à ses mots. Néanmoins, Monroe haussa des épaules en écoutant son discours. Des canidés dégénérés, des erreurs de l’évolution, on avait connu plus étrange, tout de même.

Je pense que les gens ont plus peur de mai 68 que de ta bête de ge...ge..wouden.

Sur le coup, même lui avait des histoires plus passionnantes que celles de Micky, c’était dire !

Attends, j’ai encore une histoire qui me vient de mes grands parents. Enfin, de mon arrière, arrière grand-mère plus précisément. Elle habitait dans la région de Cork, pour te situer un peu. Y’avait une femme dans son village… Elle était réputée pour faire des… euh… y’a un terme mais je saurais pas comment te le traduire en anglais classique… une “diablerie” , Monroe mima avec ses doigts. Ce dont on l’accusait par dessus tout, c’était de causer la mort des hommes, car dès qu’un homme important du village venait à clamser, elle criait, elle criait, tu l’entendais dans tout l’district… Alors, ils ont voulu la brûler. Et elle a crié, elle a fait que crier, du début à la fin et quand son cri s’est arrêté, le chef du village s’est écroulé. Mort en mê-me temps. Mamie croyait à pas mal de ces légendes-là et disait que ça devait être la fille d’une banshee et d’un homme normal et que c’était pour ça qu’elle pouvait naviguer entre les deux mondes. Ça ferait un bon, film, non ?

Le ton de Monroe trahissait une chose : il ne croyait absolument pas ce qu’il racontait.
Une vraie tête de mule.

Joseph fit mine de réfléchir lorsque Micky lui demanda s’il existait d’autres légendes à Silver Grove. Depuis tout gamins, Monroe et ses comparses observaient les bizarreries s’accumuler sans explication notable. C’était toujours assez étrange pour que l’on marque une seconde de pause, le temps de se dire “bah dis donc, c’est louche” mais pas assez pour s’y attarder et se torturer sur le pourquoi du comment. C’était l’essence même de la ville…

Evidemment. Comme dans tous les bleds un peu paumés. Roger, le mec qui vend des frites, me disait que chaque nuit, il croisait une fille. Il l’a jamais vue ailleurs, qu’il raconte et elle a l’air de rien savoir sur la vie, comme si son esprit était une feuille vierge, tu vois ? Mais bon, c’est Roger… quoi… insinua Monroe, en se tapant la tempe avec l’index gauche. Et… des sirènes ? Non. Enfin, tu sais que les sirènes, c’est les marins ivres morts qui fantasmaient sur des phoques ?

Pas de quoi à devenir sentimental à l’évocation de ces séductrices légendaires, très honnêtement. Alors qu’ils échangeaient, les deux garçons firent halte devant un énorme sapin. A sa droite et à sa gauche, deux chemins serpentaient vers deux directions opposées. Qui savait quel genre de trésor ils pourraient bien découvrir dans les entrailles de ces bois ? Des manuscrits ? Des ruines ? Un cadavre à léguer à la science ? Des pièces ? Des arcanes d’alchimistes ?

Bon, m’sieur l’aventurier, on va où ? En haut (désigna la cime du sapin avec un sourire goguenard), en bas (un terrier), à gauche (boyau sombre bordé de buissons), à droite ? bavarda t-il inutilement, loquace comme quand il était très à l'aise avec quelqu'un.

Tout d’un coup, Joe perdit son air moqueur, le laissa tomber dans la mousse. Micky paraissait… ailleurs. Effacé, presque. Peut-être un peu bouleversé ?

Ça va ? T’as mauvaise mine, mais pourtant, tu ne devrais plus mourir de faim ? plaisanta t-il gentiment.

La forêt respire pour les hommes, bon gré malgré, mais ce n'est pas pour autant qu'on est chez nous, répétait en boucle Mamie Ada, avant de s'engager dans le cœur des bois avec des petits pas de souricette. Pourtant, la vieille piquait des tas de trucs à la forêt, des fleurs, des plantes, des racines, des baies et lorsque ses bras maigrelet le permettaient, du bois pour le feu. Elle disait que c'était de bonne guerre ; elle rabâchait sans cesse à propos du futur, comme quoi un jour, la forêt recouvrirait tout, que des pins malicieux iraient chatouiller le corps incandescent du soleil et que la terre exploserait probablement, car son cœur battait trop vite à cause du trop-plein d'air. Le pire, c'était qu'Ada était loin d'être ravagée, mais il était clair et net qu'elle ne portait pas réellement le concept de la survie de l'humanité dans le futur ultra technologique dans son cœur. Comme Micky, elle était juste prompte à croire en des inepties dans le seul but d'apporter un peu de piquant à sa vie de retraitée courbée par un lumbago particulièrement douloureux, mais bon, au moins, tempérait-elle, je n'ai pas de varices comme la mère Ferguson.

Par dessus tout, Mamie Ada aimait casser du sucre sur les autres vieilles peaux du quartier, surtout lorsqu'elles étaient plus riches qu'elle.

Visiblement, les effluves moites de la forêt semblaient également attiser les neurones de Micky, qui s'entrechoquaient dans une sorte de délire naïf. La bouche grande ouverte, il semblait prêt à gober n'importe quelle bêtise que Joseph laisserait échapper. Et dire qu'il passait son temps à le taquiner sur sa prétendue crédulité... C'était le monde à l'envers. Néanmoins, Joseph ravala très vite ses moqueries lorsque Micky fit référence à une oeuvre qu'il ne connaissait que de nom. Joseph Monroe n'avait pas été l'élève préféré de Patricia Lane, ça c'était sûr. Il comprenait que l'on puisse aimer lire, lui-même aurait bien aimé pouvoir s'évader de son quotidien en ouvrant un bouquin au hasard et en oubliant ses tracas en les noyant dans une mer de mots écrits par une tierce personne. Cependant, Joseph avait besoin d'occuper ses mains pour réellement se détendre, sans quoi elles en venaient à s'agiter vainement alors qu'il tentait de se concentrer. La lecture avait donc été très vite oubliée, dès la sortie du lycée, à vrai dire. Bien sûr, ça lui arrivait de bouquiner, mais là où Jackie mettait une semaine à finir un livre, Joe en mettrait trois de plus. De ce fait, l'étendue de la culture de Micky l'étonnerait et le ravirait toujours, même si l'abysse de connaissances entre les deux garçons le poussait parfois à se demander si l'autre le trouvait totalement idiot.

- J'ai pas dépassé les premières pages, c'était écrit de manière bizarre... Monroe n'aimait pas être chamboulé. Même par des écrits imaginaires. Mais la comparaison a l'air adéquate, glissa Monroe, sans même faire semblant de s'y connaître en la matière.

En plusieurs années d'amitié, Micky ne l'avait probablement jamais vu avec un livre entre les mains... A part son bouquin de sudoku... Dieu merci, il n'y avait aucun mot à lire pour remplir un sudoku.

- Alors, elles existent dans ta tête, j'imagine, concéda Monroe, qui était décidément bien complaisant en ce début de soirée. Après tout... y'a autant de réalités que d'observateurs, des scientifiques très intelligents l'ont dit.

Joe était tout à fait d'accord avec ce postulat, néanmoins, pas sûr que théories étaient vouées à appuyer l'existence de créatures mythologiques dévoreuses d'hommes.

- Cela dit, j'suis pas sûr que tu veuilles en croiser une, de sirène. Elle te boufferait, s'amusa Joe en adressant un clin d’œil maladroit à son ami.

Malheureusement, Joseph n'avait jamais su faire les clins d’œil, ainsi, ses deux paupières clignotèrent en décalé sous ses lunettes de vue. Ce qui fut décalé, ce fut également son temps de réaction lorsque Micky décida d'escalader un sapin haut de plusieurs mètres.

- Micky ! T'es con, ou quoi ? s'époumona Monroe, complètement paniqué à l'idée que Micky puisse tomber et se briser la nuque.

Il se prenait pour qui, l'épouvantail, pour le Peter Parker de province ? M'enfin, visiblement, il était prêt à offrir ses services de cascadeur, car sa silhouette recroquevillée se hissait sans efforts vers la cime de l'arbre centenaire. Celui-ci laissait faire, visiblement peu perturbé par la présence grotesque de cet humain élancé sur son écorce délavée par l'absence de soleil. Du haut de son point d'observation, radieux, Micky lui adresse des mots suintants de victoire :

- Moi, j'veux te voir descendre, espèce de crétin ! réplique Monroe, qui se fichait franchement de ce que Micky avait pu apercevoir du haut de son trône.  

A son grand plaisir, son ami décida de redescendre, avec autant d'assurance qu'à l'aller. L'espace d'un instant, Micky se pose sur une branche, à la manière d'une créature qui n'appartient ni au monde des humains, ni à celui des dryades. Il semble ici à sa place, c'est ce que Joseph se dit, mais encore une fois, la nature vint le contredire.

Tout va très vite et malheureusement pour Micky, Joe n'était pas aussi réactif sur la terre ferme qu'il ne pouvait l'être dans le milieu aquatique.

- Mais bordel, tu vois, j'te l'avais dit ! Tais toi, gronda Joe en coupant court aux marmonnements extatiques de Quirke. Tiens, dis moi, ordonna t-il en levant son majeur, amusé malgré lui, j'ai combien de doigts ? Res-te allongé, imbécile. T'as mal quelque part ? Tu sens ta colonne vertébrale ? Je suis sûr que tu t'es fait une entorse, putain, c'est pas possible, intenable comme un gamin. Bon. Il fronça les sourcils. Pourquoi tu veux aller à droite, t'as vu quelque chose ?